Дрожит огонь в бескрайности ночи,
В кармане дремлет искренняя фига,
В Чудском снуют откормленные сиги
И улетают к западу грачи.
Октябрь шагнул в мирскую суету,
Он не готовит розвальни для гонок,
Затмило архаичность силиконом
И кутюрье не молятся холсту.
Заваривая супчик с топором,
Мы ожидаем праведности вечной
Не от гарнира с кашей типа гречки,
А от пророков с истинным добром...
Что будет дальше?
Не простой вопрос,
Мне на него не суждено ответить,
Поскольку суть отмерших в теле клеток
Его укатит скоро под откос.
Придёт другой – не пустослов, поэт! –
И на ином пергаменте напишет,
Что истину в прошедшем сгрызли мыши,
А без неё нельзя найти ответ...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»