Он так молод, поёт на всю улицу.
Так красиво, так громко, старается.
Ну а улице пофигу пение...
Ну а улице лишь бы укутаться
в грязь! И в слюни каждого пьяницы,
в мокрой осени рыжее тление.
Ветер тянет к певцу свои щупальца,
проникает под плащ (или платьице?!),
Охлаждая горящее рвение.
Но пожарище лишь разгорается,
изнутри вырывается голосом,
лепестками оранжевых бархатцев.
Обратите вниманье, красавицы:
под каким романтическим соусом
можно песнями охаться, ахаться.
И сжимать онемевшую задницу,
словно путник на северном полюсе.
Одинокий... Мечтающий трахаться...