У трудяги руки пахнут по;том.
У бандита порохом и кровью.
Много в этом мире идиотов,
путает привязанность с любовью.
Только мне до них совсем нет дела.
В кошельке голяк, в башке свирели.
Кровь от злобы в венах загустела,
чувства ко всему давно истлели.
Вижу жизнь сквозь розовые стёкла
в переходах городских развязок.
Видно Бог меня за что-то проклял,
а за что не разобраться сразу.
Может быть не в том родился месте.
Или может быть не вышел рожей.
Принцип выбора мне неизвестен,
и от этого меня корёжит.
Почему трудяги пахнут по;том,
а бандиты порохом и кровью?
Потому что в мире идиоты,
путают привязанность с любовью.