Я не буду больше дыхание тратить там,
где аж скрежет слышен, цепи опять в цене,
где свобода - это крамола, а я лишь та,
для которой места, видимо, просто нет.
Не назначено. Ладно, там жизнь, как тупая боль.
Боль и только. Раны... Культовый мазохизм.
В эти души бьется стихов золотой прибой,
но закрыты ставни. И даже прохладный бриз
не проникнет. Там же пожизненно начеку,
с трафаретом к ветру. Вдруг и мои слова.
за собой в неведомое увлекут,
что пугает так, что кружится голова...
Ну и как там быть-то, голыми без оков?
Ну и как без боли? Важно не потерять
даже это? Страшно на грани прозрачных слов...
Но за всеми гранями - благодать.