Голос наш одинок, но всегда там, где люди.
Ведь порой для сердец хватит несколько строк.
У распятья поэты - средь разбуженных буден,
И зовут вглубь разбитых российских дорог.
И несутся года от весны до рассвета,
В те рассветы, что осень приносит с собой.
На окраине душ человеческих где-то,
Прорастает российский цветок полевой.
Отпусти мне грехи в колокольном закате.
В том закате молитва на небо летит.
У разбуженных строчек разорваны платья,
И душа на костре откровенья горит.
Вот и всё, отгоревшая осень простилась.
Укрывает метелью былых имена.
Жизнь поэта с лихвою за всё расплатилась.
Освещает гранитные плиты луна.