* * *
Когда тебе идет седьмой
Десяток бренных лет,
Пора готовиться домой —
Туда, где смерти нет.
Совсем седым, увы и ах,
Ты сделался, дружок!
Глядишь, на шахматных часах
Поднимется флажок…
Так берегись никчемных дел,
Бессмысленных забот,
И суете клади предел,
Когда грозит цейтнот:
Косой взмахнуть коварный тать
В любой способен час…
А вдруг сегодня, сев писать,
В последний пишешь раз?
А вдруг висишь на волоске?
А вдруг выходит срок?..
И, хоть не аспидной доске
Вверяешь восемь строк, —
А годы молвят: будь готов,
И беспристрастно взвесь
Достоинство и цену слов,
Запечатленных днесь.
Не можешь безупречен быть,
Но можешь быть умен.
Пока не режет Парка нить,
Воспой реку времен.
Отринь словесные бои,
Чурайся чепухи, —
Глядишь, и поздние твои
Запомнятся стихи.
Строку суди на склоне лет
Суровей, чем сперва…
Не то и смысла больше нет
Нанизывать слова.
20—21 сентября 2020
Опубликовано
в литературно-художественном журнале
«Славянин», том 41. Харьков, 2020. – Стр. 72