Мир, возрождайся, твой лик не поник,
время, ты слышишь мой шёпот и крик,
в круге твоём как слепить из песка
дождь, что не носят теперь облака,
чтоб зажурчал пересохший родник.
Только сегодня не так, как вчера
небо синеет в руках октября,
не выпадает на травы роса,
ветер похож на бродячего пса,
а над рекой равнодушное эхо
беды считает пришедшего века.
Время, журавушка, рядом лети,
долго лети, чтоб в себе обрести
радость для нашей уставшей земли,
что застывает под солнцем осенним,
ждёт исцеленья от бурь и смятенья.
Мир, возрождай свой сияющий лик,
бережно ветер качает тростник,
соизмерять люди учатся шаг,
сеют в полях снова рожь и пшеницу,
слиться с осеннею грустью в ростках
надо зиме побыстрее решиться.
Пахнёт цветок – фиолетовый лучик,
вырос в степи на верблюжьей колючке;
связан единою он пуповиной
с днями, что входят дорожкой повинной.
Окт. 2020