Вы говорите – это не искусство – мои стихи!
Так почему в них столько мыслей, чувства?
Они плохи?
Но почему же обнажилась моя душа?
Читательского приговора жду не дыша!
Ведь я стихами рассказала, как я жила,
Как я любила, как страдала, какой была!
Какой я буду, непременно, на склоне лет…
Вы думаете, что искусства здесь вовсе нет?