Малиново-розовый цикламен
вспыхнул в /тесном/ горшке огоньком,
вестником явных не то перемен,
то ли известием, что предрешён
давней привычной битвы исход:
осью скрипя, повернулся шар,
в третьем десятке истает год,
вселенская ведьма зашепчет отвар
и им, остудив, бутоны польёт,
вспыхнет звонким протестом цвет,
расколет глину, умчится в май...
Колдунья устало снимет берет,
из седины её оземь зима
насыплет снежных рек берега,
дыханием вдовьим воздух зальдит,
в угол на Козерога рога
за хвост Волопаса надир и зенит
повесит,
до лучших времён апогеем сплетя.
Спи, дитя, это сон. Спи, дитя...
И из горшочка цветок глядит.
ЛА
14 октября 2020 г.