Совсем не пишутся стихи без горя и обид,
Обижусь что-ли на тебя, раз сердце не саднит.
Не буду слать ни смс, не буду и звонить,
И ничего вообще в тебе не буду теребить.
На что ж обидеться мне вдруг средь осени густой?
Возможно, все-таки на то, что снова не со мной,
А где-то пашешь под Москвой, копеечкой скребя,
Но я ж не сука, чтоб за это обижаться на тебя!
Так, может быть, за то, что день не урвала,
За год так и не съездила ко мне, а были лишь слова...
И сексом занимались мы всегда по телефону:
Дань поколению, лишенному здоровья,
Как и здравого смысла, в принципе,
Нашу историю не рассказать ведь в лицах.
Это сплошное трещание по телефону,
А как на.ебнется он, так мы не знакомы,
Это километры смс в ночи и на заре, под вечер,
И ничто абсолютно ведь не предвещает встречи.
Так на что же обижаться мне в глобальном смысле?
На то, что в воздухе времени мы где-то зависли?
Это все дань интернету, отнюдь не молодости,
А у тебя уже внук, да и мне не занимать кротости.
Так что обижусь на паузы в сети, на нее проклятущую,
А ты давай не скучай, на окне роза цветущая.