Смотрю как улетают птицы.
Доносится прощальный крик.
Ах, птицы, быль иль небылицы
Вплетёте в неба чистовик
О нас бескрылых, приземлённых,
Радеющих лишь о своём,
Во славу Бога сотворённых,
Но забывающих о Нём?
Витком аркана взвился ветер
И словно душу захлестнул...
Тоска, наверное, о лете.
Осенняя печальность дум.