«У меня был дом с одним окном на осень…»
Лена Бернс
Здесь окна выходят в август. Из окон — люди.
Не прыгают. Смотрят. Глазами как будто ртами.
Здесь завтра начнётся осень, а нас не будет.
Мы бросили поле битвы и улетаем.
Пусть думают что на море, в Монако, в Ниццу.
Пускай представляют в красках песчаный берег.
И побоку что закрыты давно границы.
Ведь кто-то летает?! А в ангелов надо верить.
Но время вернуться в клетки неумолимо,
Не хочешь — пиши или попросту фантазируй,
Как жизнь проходила и снова проходит мимо
Застрявших навечно с дурацким окном на зиму…