* * *
Письмо не числится работою,
Скорее, описью потерь,
Сороковое или сотое –
Какая разница теперь!
Я вспомню о тебе непрошено,
Все чудеса твои и мёд,
Когда палитра поздней осени
На клёнов золото падёт.
Не те просторы здесь, не дома я,
И где ещё отыщешь ты
До каждой мелочи знакомые
Сухие горы и кусты.
И что с того, что чудны сплошь они –
Моей не чуя кабалы,
Индейским летом заворожены,
Девицы здешние милы?
На берегах моих нечаянных
Он никаких не просит книг,
Отрада песне неприкаянной,
Неиссякаемый родник.
13.10.20.