Фильтрую кровь -
от желчи к радостным гормонам,
мозг не туманят
жаром едкие пары:
что жизнь насилует,
как тот ещё подонок -
ломая кости,
впрыснет порцию хандры.
На завтрак небо,
горизонты-окоёмы -
лети, бескрылая,
порывами души,
боись потёмок,
замутнённых водоёмов -
печалей зряшных,
напридуманных в глуши.
Втяну живот.
На юг откроюсь голым телом,
копя энергию,
как злато, куркули.
Мурашки выползут -
завою оголтело,
что хорошо,
что не болит.
Нет, не болит.
Да, не болят -
желудок, печень и придатки.
Придётся ехать в гости
к другу-зубнику,
пусть он, увлёкшись делом,
вырвет мне задатки -
чертихой гнать из слов
мудрёную пургу.
Течёт она,
как сок с берёзовых порезов,
то ли от сердца,
то ли с низу живота -
шальная смесь
из позитива и поэзы,
где много "нет",
но всё же больше
честных "да".