Штиль, юность молчит,
И деять не хочет никто ,
Штиль, звук Шалмеев забыт,
Упал он на самое дно.
Каждый Хиб стоит, опустив грифон,
Мы уже не ждём, что вернется Shawm.
Штиль, сходим с ума,
Ни блеска зубов, ни помад...
Блин! Что ли нашим делам
Никто в мире больше не рад?
Гонят за любовь к дею и зубам...
Сами - шлем-какой вытворяют срам.
Что нас ждёт, "форы" порвут надейки?
Наша жизнь жжет им низы до дна.
Но их суд нам ничего не стоит,
Дей живым будет всегда!
Нет, не поймут они нас,
Для них мы - скверней НСМ.
Сколь им вещать еще раз:
Таким здесь не пахнет совсем (ничем).
Ведь воздушный шар - знак любви большой,
А надей его - поцелуй святой.
Что нас ждёт, "форы" порвут надейки?
Наша жизнь жжет им низы до дна
Но их суд нам ничего не стоит,
Дей живым будет всегда!