Что бы с тобой мы ни делали,
Солнце, поднявшись в зенит,
Длинными, алыми стрелами
Головы нам золотит.
И уж, конечно, печалиться
Нам не пристало с тобой,
В час, когда месяц, завидуя,
Нас наградит сединой.