-Скажи-ка, Лермонтова дядя,
В глаза за Русь убитым глядя:
На ком из них вина?
За что в кремлёвских кулуарах
Нас покупают как задаром
Мальтийцы, янки и хазары?
За что нам «грош цена»?
Зачем покрыл отчизну срамом
Кто ради кресла с перегаром
Плясал, хлебнув кваску?
Неужто только наша доля
Не уходить живыми с поля?
Плешивый сдал. Моя будь воля,
Не Отдали б Москву.
Что грех в нас-в этом виноваты?
А в ком не так? Им все чреваты.
В любом смердит гнильцо.
А что французы или немцы
Об нас свои не били берцы,
Как будто мы им иноверцы?
Скажи, как есть, в лицо.
-За то, что вы так низко пали.
За то, что Бога всюду гнали,
Гордясь наперебой,
Что все вы флагман атеизма,
Что кровь на вас Руси царизма.
За век почти алкоголизма.
За душ людских застой.
-Скажу и я, не для упрёков:
А сколько мир убил пророков?
И сколько пало тех,
Кто потреблял Английский опий,
Кто истекал от Римских копий?
И кто родитель тех утопий?
Россия? Это смех!
Давай-ка мы не будем вторить
Тому, кто любит только спорить.
Мы все пред Ним в долгу.
Зачем же, дядя, судишь строго?
У всех неровная дорога.
В одном ты прав: по воле Бога
Нас прОдали врагу.