А этих чудных, малохольных, с какими то струнами
Внутри , там где сердце должно быть, и печень и почки,
Гоните взашей (не обидно, в пределах разумного),
Иначе взорвут весь ваш мозг поэтичными строчками.
Всех этих как будто лиричных до самой макушки,
Которым все тлен и плевать на дележку наследства,
К себе не пускайте на выстрел хреновенькой пушки -
У них в голове до сих пор бродят призраки детства.
У них на ладонях по-прежнему нежатся зайцы
Из чуть бледно жёлтого редко сибирского солнца.
У них постоянно тревожно на кончиках пальцев,
И что-то внутри беспокойное тянет и рвётся.
У них каждый вздох - и быстрее кружится планета,
у них каждый шелест травы - это новая песня,
В которой ветра просвистят что есть мочи куплеты,
В которой всегда будет просто и максимум честно.
Вот с этой плаксивой, чуть странной,слегка ненормальной,
Лелеющей радость, хранящей надежду в карманах,
Шагайте без страха вперед. в никуда. в ирреальность,
Где, может быть, вам приоткроются новые грани,
Где мир станет тоньше раз в сто, чем казался обычно,
Где с каждой минутой к мерцающим звёздам все выше
Взлетите. там все станет вашим единым и личным,
И жизнь заиграет коктейлем из радостных вспышек .
Решившись остаться с ней рядом еще на подольше,
Разглядывать мир иногда с ее колокольни,
Имейте ввиду, что сквозь света и праздника толщу
Порой пробивается мрак, где чудовищно больно.
Где души , крича, побегут босиком по осколкам,
Где рифмы ударят так сильно как будто прикладом.
Гоните чудных, малохольных, не жалко нисколько.
Гоните. вам это не нужно. вам это не надо.