Лампочка висела под самым потолком на потемневшем от времени проводе. Её тусклого света едва хватало на небольшой участок комнаты. Но это никак не влияло на поведение мотылька, который пытался попасть в самую середину лампы. Раз - за разом обжигаясь и повторяя свою попытку снова и снова.
Под лампой, на скрипящем табурете сидел человек. Перед ним, на обшарпанном, давно не мытом столе лежал чёрствый кусок хлеба, на треснутой по краю тарелке немного нарезанного сала и надкусанный огурец. Посередине стола стояла пустая бутылка из-под водки и лежащий на боку гранёный стакан. Человек сложил руки на стол, уронил на них голову и храпел. Мотылёк продолжал атаковать лампочку. За окном было темно, и только ветер стучал ветками старой берёзы в окно.
Утром человек проснётся, накинет на плечи залатанную телогрейку и пойдёт, прихрамывая, к церкви. Чтобы к вечеру, на полученные от прихожан подаяния, снова купить бутылку и как обычно уснуть за столом, а к лампочке прилетит новый мотылёк.
Так и проходит жизнь в этой холодной комнате. Кто-то стремится к свету, а кому-то нравится жить в дурмане.