Сто двадцать пять Серёже б было,
Давно истлел,лежит под плито'й,
Сошёл он в тень сырой могилы,
Щас всё равно:был он убитый
Иль чемоданную верёвку,
Он размотал так по мужицки,
Судьба коварная чертовка,
Но что ж так хочется напиться?
Его любили,член сосали и на могиле той стрелялись,
Все эти Нины,Кати Галин они б о многом рассказали,
Был хулиган,алкаш запойный,ну и поэт,
Которых мало,сквозь революции и войны
Пронёс он сердце,что алкало
Иных уж нет,а те далече,сказал а кто, сейчас не помню,
Есенин,ведь ушёл ты в вечность,а те кто есть,
Тебе не ровня....
6 октября 2020 г.