Не странно ли, что в этот горький век,
Полуочнувшись от осенней хмари,
Я думаю о первородстве рек
И совершенстве каждой божьей твари?
И если вдруг кленовый красный лист
Летит к ногам и словно бы сгорает,
Я понимаю, как высок и чист
Бывает век, когда он умирает...