А облака на самом деле эбру -
Влекомые невидимой рукой,
То на восток плывут, то сверху
Ложатся медленной седой волной.
Вдоль тянутся они как ленты.
То встанут ватною горой,
То перьями украсят небо,
То притворятся рыбьей чешуей.
Вдруг черной точной вне земного центра
Родится птица, чтоб начать полет
Стрелой летящей против ветра,
Пересечет небесный свод.
Пушистами овалами как верба
Встают рядами в ровный строй,
Иль, подражая городам усердно,
Полнеба заградят стеной.
То разольются на закате пеной
Ванильно-сладкой, нежно золотой,
То превратятся в голубую зебру
С блестящим глазом, яркою звездой.
То плотным матовым конвертом
Лазурь запрячут под картон,
То вихрем их вверху растреплет,
Как взрывы атмосферных бомб.
И, разглядев мои воспоминанья,
Изобразят любимый лик
Сверкнут, и громом надрываясь,
Смеются, что я вновь один.
Разумны облака ль? Бессмертны?
Меняют форму, цвет и смысл,
Не ведая ни боли, ни ущерба
От этих превращений, как эфир.
Все призрачно, все эфимерно
В их жизни и людских словах.
Утонут взгляды за пределом,
В нерукотворных парусах.
Как дети искренни, невинны.
Родятся в каплях белых, а потом,
Туманные расправив крылья,
Дождливым станут журавлем.
Иль грязно-белым и мышиным
Бельем застрянут в проводах,
Меняясь в новую картину,
Развоплотятся на глазах.
Они...то рыже-пряные как цедра,
То серые, как сон и мох.
Когда же мастеру наскучат перемены,
Забелит небо, все заволочет.