Действие второе.
Поэт идет с пухлой папкой по улице, разговаривая сам с собой.
Поэт:
Кому продать, а, главное, почем
Мое бесценное творенье
И дух бессмертный мой,
Что воплотил я в нем
В часы ночного бденья
Наедине с собой,
Пока жена храпела …
Да разве Муза так себя ведет,
Испытывая всё мое терпенье?
Нет, Муза — это ангел белый,
Меня позвавшая в полет
И давшая такое вдохновенье,
Какого у другого не найти.
(Останавливается перед книжным магазином)
А вот и место, где бы хоть примерно
Свой труд я оценить бы смог,
Но прежде надо мне туда войти …
Так-так, Толстой, тома Жюль Верна,
Но где же Пушкин, Лермонтов и Блок?
Бог мой! всего пятьсот за книгу,
Свою и за шестьсот я не отдам -
В ней столько накладных расходов,
Что, если вычесть, получу лишь фигу,
Как будто я какой-то графоман,
Который по редакциям всё ходит
И сводит там с ума весь персонал …
Постой … постой … вот дурья голова!
А если по шестьсот за каждую строку,
Причем за черный нал.
Ведь, если продавать слова,
А слово приравнять к штыку,
То это выйдет, о-го-го, мильоны!
Пойду немедля в магазин «Охота».
(Поэт выбегает на улицу и быстро идет в магазин «Охота», где сразу же бросается к прилавку)
Поэт:
У Вас торгуют здесь штыками?
Продавец:
Не нарушаем мы законы.
Поэт;
Что – выбрана вся квота
Какими-то стрелками?
Так мне, любезный, не нужны штыки,
А лишь узнать почем их Вы толкали.
Продавец:
А ну-ка вон пошел отсюда шпик
Иль враз поймешь почем тут кулаки
Из самой что ни есть дамасской стали.
(поэт выбегает на улицу, судорожно прижимая к груди папку)
Поэт:
Не продавец, а боевик,
Наверно, прямо из Дамаска.
Но как же слово оценить?
А может труд мой продавать по буквам,
И стану богачом, как Дерипаска.
Что ж, размотаю этой мысли нить,
Жаль под рукою нету ноутбука.
Думай, думай голова!
Есть «Труд», он стОит пусть шестьсот,
И состоит из строк, цена – вопрос.
А строки эти сОздали слова,
Которые искал я круглый год,
Мотаясь между сосен и берез,
По буквам собирая их
И связывая нитью золотой,
Пока не получился чудный стих …
Бегу! Бегу! К гравёрной мастерской,
Там вряд ли будут меня бить.
Входит в граверную мастерскую.
Поэт:
Скажите мне, любезный,
Почем сегодня буковки у Вас?
Гравер:
Позвольте Вас спросить:
На золотой доске или железной?
Поэт:
На золотой и с видом на Парнас.
Гравер:
Узорные иль так себе – простые?
Поэт:
Печатные как полосы газет.
Гравер:
Ну … эти выйдут по пятнашке
И по пятерке запятые.
Поэт:
Калькулятора случайно нет
Или какой-нибудь бумажки,
Чтоб столбиком все буковки сложить,
А также знаки препинанья
И наконец узнать
В какую сумму труд свой оценить
И этим самым прекратить страданья:
Как подороже рукопись продать.