Мои стихи по разному растут.
Прошла гроза и ливень слёз.
Гнетет душевный неуют.
Взял лист бумаги и стишок пророс...
В нем строки гром куют.
А вот добрейшие глаза
Вас так приятно поманили...
Вы с ними долго говорили...
Пришли домой и настроение излили,
О том, что им хотелось бы сказать.
Нет настроения писать,
Но ты садишься - надо!
Пот льется градом...
И постепенно из стиха-уродца,
Нормальный сделать удаётся.