Увял букет на подоконнике,
А память вновь моя воскресла,
На улице же, с подлокотником
Стоит истрёпанное кресло..
Лежат забытые журналы
И пара старых книг бумажных,
И рукоятка от кинжала.
Когда-нибудь и мы однажды
Износимся как вещи эти,
Нас сильно годы истрепают,
Ведь люди тоже как букеты
Живут, а после увядают.