У меня есть знакомый скульптор, я бы ему про тебя рассказала, он бы сварганил памятник. Но он умер.
Тоска накрывает от невозможности воздвигнуть его в память о твоей, как говорится никчёмности. Но это ты конечно брешешь или отмазываешься, чтобы глубже никто не капнул. Потому что стать правильным для тебя смерть. Ты ни к чему не привязан и тебе нравится стоять в позе недопонятого великого балбеса с сигаретой в руках и потрёпанных джинсах. Делать вид, что тебе нет дела до... ну чего бы такого сказать, а да! до любви женщин со спицами. Тебе бы какой-нибудь пьяной б.ляди мозги вправить , поставить на путь истинный, а потом спеть непонятную песню. Таких как ты любить сложно, но в то же время очень легко. Потому, что ты образ. К тебе прикоснуться мгновением возможно. А потом дальше шариться по пропасти улиц, забивая на чувство тоски и невозможность подержать тебя за руку.
Представляя того с кем я сейчас говорю, вижу потрёпанный кожаный плащ, немытые волосы , на мизинце длинный, непременно, ноготь, чтобы лобать на гитаре. И ты очень любишь себя, этот свой образ. Но кто ты на самом деле? На этот вопрос ответить не сможешь даже ты, бро...
ххх
Томление это пытка.
Они никогда не сойдутся в поединке
ибо она женщина.
Возможно поединок все же осуществим,
но тогда насмерть
И список ее побед отметится последним героем.
Она станет его оплакивать и маяться вечность.
Искать непокорного и, может быть,
он сломит ее томлением..
Так каждый раз.
Поочередно.
Невозмутимость при встрече
всего лишь попытка избежать смертельного удара....
ххх
ты ждешь снег
как я осень
маешься безветрием
когда я коченею от пронизывающего
мало толку орать о взаимности
просто постоять молча
на краю пропасти...
ххх
Плакать в белый лист верлибром это ещё та откровенность.
Пора закрываться!- кричит душа ангела
в предвкушении
очередного откровения..
И падает белое крыло превращаясь в пепел.
Я боюсь воды!- кричит Ангел-А и нет ему спасения.
Мне тем более..
Замысловатые смыслы бесконечно спутываются в вены не написанных мной книг.
Прочесть бы твои,
но они не доступны моему разуму ибо я всего лишь женщина.
Братом мне никогда не стать.
Я счастлива мгновением открытости твоей души.
Дыши...
Плачу..
Будешь ли ты ликовать от этой слабости?
- Все как обычно,- подумаешь.
Но не это важно.
Важно, что бутылка откупорена и это не какая-нибудь водка,
а терпкое бархатное,
на дне которого все тот же корабль
с банальным названием "Надежда"...