Чужие – толкутся в передней,
Рыдают на кухне – свои.
Она умирает последней
Без Веры пожив и Любви.
Одна умирает, другая!
Туда, где места их пусты,
Свобода приходит нагая,
Бросая на сердце цветы.
Когда на поминках на славу
Невестка хлебнёт и свекровь,
Затянут в слезах Окуджаву
Про Веру, Надежду, Любовь.
И пусть не на век, а на годы
Все точки расставят над «ё»,
Но истолкованье Свободы
У каждого будет своё.
По тёмным бредя коридорам,
Мы чувствуем внутренний свет!
Как жаль, что с тоской и укором
Напишет в изгнанье поэт:
«Какие прекрасные лица
И как безнадёжно бледны –
Наследник, императрица,
Четыре великих княжны».