Медведь считал, что он писатель,
К тому же, очень неплохой.
Писал стихи, а также прозу,
Уйдя в работу с головой.
Писал он днём, писал он ночью,
При свете дня и в темноте,
В минуты радости безмерной
И в ежедневной суете.
Но также время находилось
Писателей других ругать.
Ведь интернету безразлично –
Писать по правде или врать.
И Пушкин слишком примитивен,
У Евтушенко – «слабый стиль»,
Акунин – непатриотичен,
Ну а Фейхтвангера – в утиль!
И что, писатели, поэты
Все не читаемы, так ведь?
И нет талантов в мире нашем?
Конечно есть, и он – Медведь!
Он все издательства обегал,
Стараясь втиснуть свой роман,
Но получал ответ стандартный
Всегда везде, и тут и там.
Ответ один – все говорили,
Что пишет он не для людей:
Герои будто из бумаги,
Сюжет – пустой и без идей.
А что же автор? Он внимает
Советам, критике? А нет!
Других, как прежде, презирает,
А сам он – и звезда, и свет!
Себя писателем считаешь?
Тогда пиши, но помни впредь:
Других ругая, унижая –
Ты не писатель, а Медведь.