Мы рады, коли ехать нам пора,
Слова прощанья говорим легко мы.
И, спину показав родному дому,
Торопимся к вокзалам со двора.
Но вскоре станем тосковать опять.
И вспоминать родимый дом всё чаще.
Осталось там немеркнущее счастье –
Те песни, что нам пела наша мать.
Встречаешь меня.
На родимом пороге…
Качнулась земля,
Словно чаши весов.
К тебе пилигримом,
Уставшим с дороги.
Пришёл, моя мама,
На пару часов.
По сердцу иголкой:
«Сынок, я устала!
Ты был очень долго,
В далёком краю!»
И жгла, как горячая
Капля металла,
Слеза, что упала
На руку мою.
Что я поседел,
Не заметила мама,
Морщин вокруг глаз,
Не увидев, любя…
Тобою любимый,
Смешной и упрямый,
Я – маленький мальчик
Всегда для тебя.
Ах, если б я мог
Быть с тобой бесконечно,
Забыв про свой возраст,
Оставив пути!..
Но что я могу
В этой жизни невечной?
Вернуться к тебе,
Чтобы снова уйти.
А в доме родном,
Тёплый запах заботы.
И лет бурелом,
Не помеха теплу.
Портрет на стене –
Моей юности фото.
И веник всё там же –
За дверью в углу.
Здесь детство прошло,
Незаметно и чудно.
Но бедам назло,
Счастлив я и теперь.
И если бывало,
Мне больно и трудно.
Сюда я спешил,
Отдохнуть от потерь.
Такой моя мама,
Была и осталась.
Любовью своей,
Усмиряла беду.
Она как оракул,
Меня защищала.
С тех пор я сомнений,
В себе не найду.