И сто веков назад, и ныне
Судьба рисует сотни линий.
Конечно, с этим можно спорить,
Но на ладони – радость с горем...
Цыганка пулею летит,
Рубль снова ручку золотит.
Судьба рисует боль и слёзы,
И будни повседневной прозы,
И страх, и горькую разлуку,
Амбиций рой, тупую скуку,
Но задрожала вдруг рука,
Судьба задумалась слегка.
Здесь на ладони будет ревность
И редкий дар – святая верность
И трепет первого порыва,
И с ком страстей с любовным пылом.
Ей в радость был тяжёлый труд,
По линиям её живут.
Когда рукою водят черти,
Она болезни людям чертит,
Рисует скрюченное тело
На простыне цветной иль белой.
Вся жизнь - шершавый потолок.
К чему мольба? Она пророк.
Жизнь – по законам сценариста,
Который прячет ключ от истин.
Меж Богом и тобой посредник
Он знает, где твой штрих последний.
Жизнь бьёт ключом… вдруг тишина…
Рука – мертва и холодна.