Были бабочки.
Гусеницы да букашки,
Белизною скованные страницы.
Золотые кораблики не доплыли.
Зацепились за внутренние завихрения.
Зазвенели монетки смеха – были!
Были Дни Чистоты на Байкале.
Только ахи остались
Да иерархи…
Честь Иркутского Слова забыли.
Только бэкмены ходят с рожками,
Да синерылые мымры-кошки.
Был День Города на Набережной.
Ангара умирала от отчаяния.
Я собирала пуговицы от рубашки.
Клочья по ветру разлетались.
Разве можно так с русским Словом!
Интернет собирал последние нитки.
А волокна её собирали птицы.
А кровинки её собирали травы.
Клочья с неба слетались как небылицы
И срастались созвучиями
Со стихами.
Слово – Бог.
А рубашка – его оболочка,
Окровавленная убитыми родниками…
Я вернула её вам, люди,
Берите!
Только милого мне отдайте.
Он ушёл на заре и в заре остался.
Не дошёл, не доехал…
А может память
Подвела его?
Или Честь Иркутского Слова?
Ах, зачем вы её попрали?
Люди, что же вы натворили!?...
Вот – рубашка.
Вот и посох.
А дальше – прямо.
Собирать
Раздавленную Честь Иркутска.
6.05.10 г.
Вера Козарь - это тоже моя страница
http://stihi.ru/2010/06/07/2487