Ну, и где эти алгоритмы? И кто их придумал? Какой запасливый
и аккуратный некто. И всё нанизал, как на леску горошины.
Две ювелирки ограбили, смылись и где-то счастливы
какие-то люди. Они - ублюдки, а мы – хорошие.
Мы хорошие, мы замечаем – сосны, звёзды и читаем классику,
а если разводимся, то говорим детям – «такое случается»
/позже они прячут плохие книги и пистолетики под матрасиком,
становятся революционерами, и у них это здорово получается/
Мы зашибаем высшие оценки по эстетике и биологии -
Жизни. Это врождённые таланты: без взяток, протекций и поручителя.
Мы очень хорошие…мы воюем исключительно по идеологии:
«дети не могли решить спор - кто кого съест, и съели учителя»
А когда доели - стали братья, земляки, дружбаны, соратники,
стали ездить в Тибет и уповать на оранжевые одеяния.
Так будет лучше. Ведь учитель - плохой, бьёт розгами, одевает в ватники
и посылает – рубить лес, покорять Сибирь, разбираться в званиях.
Со всей своей поломанной жизнью осесть в деревне, выращивать щавель. Но
быть несчастным, обманутым и хорошим. Такая символика.
Да даже можно расплакаться, посетовать – «…я делал всё правильно!»
И чтоб засвидетельствовать – позвать знакомого алкоголика.
Он тебя обнимет, поцелует, поддержит под локоток, хлопнет,
твой временный Марк Аврелий, твой собственный Бенедикт Спиноза.
От этого – хорошесть раздуется, раздастся, а потом - лопнет.
Ну, точно тебе говорю… от несправедливости или цирроза.
Однако есть много любви. Много любви. Много.
Так много, что и сам себе покажешься беден.
Но ведь есть моменты, когда ты касаешься самого Бога…
/за это учитель тебе бы отрезал руки, но он уже - съеден/
И сжимают месяцы, заставляют чёткости, погоняют ленцы,
ты уже прекрасен в Своём - дебоше, в Его - демарше.
И на ветру - бьются ставни, цветут клематисы, рождаются младенцы,
собаки-водолазы совершают подвиги. Смысл становится старше.