Осенний полигон пропах горелым,
и люди-точки скачут, как драже
по дрожи рук. В зюд-вестном вираже
на всём незагорелом их прострелы.
С дорожной белоснежности манжет
норд-ост не сбросит выгнутого тела
упрямой запятой. Век беспредела
людей-тире укроет на меже
воюющих сезонов, чье мерило
одно - и на огонь, и на чернила:
потоп с небес и кляксы поутру...
Всё - чтоб скользя сквозь облачные бреши,
кленовый лист в полете октябрейшем
позировал кому-то на ветру.