Семнадцатилетняя отвага,
Звон слегка расстроенных гитар...
Рифмами исписана бумага,
А закат над лесом — как пожар.
Юная романтика высоких
Белых гор и белых кораблей,
Первые шаги путей далёких
По дороге странной, но своей...
Что-то изменялось постепенно;
День привычно следовал за днём;
Рушились и возводились стены;
Каждый пел всё больше о своём.
Ладно!.. Нет причины обижаться,
Только одного мне не понять:
Мне ещё вчера было семнадцать...
Отчего ж сегодня — сорок пять?
6.2020