Болеть бы долгим сном. Там горная тропа
крута и камениста, но с обочин
цветастые лишайники и мхи
мягки.
Безветрие тесно. Ленивый водопад
глодает камни. Конь идти не хочет.
И насекомо реет тишина.
Она
приют ненужных слов, просыпанный петит,
коробочка созревших многоточий –
из них пробьются маки по весне
ко мне.
Тенистый склон лилов, прохлада шелестит –
там, впереди. Но конь идти не хочет.
И хорошо. И на вершинах снег.
И не
буди...