Осень. Третье октября.
Ночь накрыла одеялом.
День рождения у тебя.
Я начну писать сначала.
Кто не знает, не поймёт...
И кому какое дело,
Как ладони он сожмет
И напишет белым мелом.
Много книжек и стихов,
Песни сложены до кучи,
Много ярких, дерзких слов,
Что сорвался вниз ты в кручу.
Ты не понял б грозных слов
И ответил добрым матом,
Много в жизни подлецов,
Да послал бы всех их махом.
Жизнь короткая была,
Много сложных недоделок,
Только память вот жива
И возможно в другом теле.
Нет, я вовсе не при чём
И совсем не претендую.
Просто вспомнила о нем,
Память вашу я волную?
03.10.2020