Вновь не пишется, не рифмуется,
Вообще стихи ни в дугу
Оттого, что октябрь по улице
Гонит лиственную пургу.
Вроде время для вдохновения
И вязать бы слова в снопы,
И укладывать их с томлением
Поперёк или вдоль тропы...
Цвет меняется от лиричности,
Резкость сходит в полутона,
Прячет личико симпатичное
За белёсою мглой луна.
Прячь, не прячь, всё равно известно мне –
Осень -- жёлтый иконостас
Листьев, павших на перекрестие
Улиц, выгоревших без нас...
хххххххххххххххххххххххх