В душу медленно входит октябрь,
Оставляя на фибрах следы.
Был бы тёплым он дольше хотя бы,
Без потоков небесной воды.
Уж желтеют за окнами листья,
В каждом прячется древний секрет,
И художник магической кистью
Пишет осени новой портрет.
Согреваясь малиновым чаем,
Забираясь под старенький плед,
Представляю себе крики чаек,
Славный домик у озера Блед.
Искушённый осенней интригой,
Погружаясь в сплетение грёз,
Я засну с недочитанной книгой
Под наигрыш октябрьских слёз.
02. 10. 2020