На снимке ты улыбчивый, как в жизни,
и кажется, что смерти вовсе нет.
По лету вновь сентябрь готовит тризну,
а кроны лип — торжественный багет
из золота на Сретенском погосте
для свежего обычного креста.
Я у него стою — пришедший в гости
из мира, где пирует суета.
А здесь — покой. Осенняя картина,
дополненная холмиком у ног...
И только ноет что-то за грудиной,
и слова не найти для новых строк.
Всё изменилось! Всё не так в природе.
Осиротел и город наш, и храм.
И по моей душе твоим уходом
год процарапал високосный шрам.