Если промысел уместен, то все очень прозаично.
Нанося другим увечья, мы выращиваем личность.
Раньше мне казалось, плакать и сажать цветы в могилы,
Не иначе, чем задача всего творческого чтива.
Но оглядываясь в бездну на раскопанные кучи,
Умирает луч надежды, окончательно наскучив.
Наступает передышка перед следующим забегом.
Мы ещё не видим горы, но пресыщены ковчегом.
И терновая пластмасса, что лежит у изголовья,
Стала вдруг парфорсом счастья, насмехаясь исподлобья.
Кто-то скажет: "Может хватит? Перестань сопротивляться."
Глина - просто красный камень, даже если притворяться.
И пока легко смеяться и парфорс совсем не давит,
Ты охотник на драконов, но драконов не бывает.