Тихо шепчут напоследок
две берёзки у беседок.
Слышен звон ключей скрипичных
пролетающих синичек.
И, пытаясь петь, вороны,
прикрываются смущённо.
Понимают, что фальшивят…
Всё-таки уже большие.
Грустно вслед я им смотрю,
так же, как и сентябрю…
День последний остаётся,
а на небе нету солнца.