Скажите, много ли поэтов на планете?
Тех, кто себя считает, этих до черта!
Но только единицам ярко светит
С рожденья путеводная звезда.
Пускай считают, кто им запретит,
Неважно, кто они на самом деле.
Неважно, что звезда им не горит,
Важней, что бы они другим горели.
И всё же, чем поэты отличаются
От тех, кто верит, что чего-то сочинил.
Ведь миллионы лет земля вращается,
И каждый хоть когда-то полюбил.
И каждый про природу сочиняет,
Хотя веками мало что меняется.
Никто здесь никого не обвиняет.
Влюблённые по-прежнему влюбляются.
И я признаюсь, этим же грешил,
И вам признаюсь, только по секрету,
Что в рифму что-то тоже сотворил
И также возомнил себя поэтом.
Но только «Помню чудное мгновение»
Никто не смог как Пушкин написать.
Не каждое, увы, стихосложение
Стихотворением позволено назвать.
Не каждому из них дано стать песней.
Меняются эпохи и года.
Но всё ж «Мороз и солнце день чудесный»
На все эпохи раз и навсегда.
Не буду заниматься самокритикой,
Но мысль дурная не даёт покоя;
Писал недели две я о политики.
Она, поверьте этого не стоит.
Зеленский, Трамп, Пашаев и Ефремов
Больные Тихоновская с Навальным.
Заменят их совсем другие темы,
Забудутся и эти моментально.
В программах политических мелькают,
Халифы не на час, а на мгновение.
Но до чего ж умело отвлекают
От жизни и проблем нас тем не менее.
Друзья мои, и верю, что поэты.
Летят недели, месяцы, года,
Зима сменяет осень, осень лето.
Не изменяйте Музе никогда.
И раз поэтами вы всё же стать хотите,
Я искренне желаю ими стать.
Но о политике, прошу вас не пишите.
Не стоит глупость постоянно прославлять.
Забудутся и вирус и ковид,
Год високосный будет нами прожит.
И за ПОЭТОМ каждый повторит;
«Я вас любил, любовь ещё быть может...»