Вновь, озябшая ветка в окошко несмело стучит-
кто-то должен войти. Всюду осень. А день, как и год, на исходе.
Кто-то бродит вокруг и листвой, облетевшей шуршит -
очень умный и тонкий, одевшийся не по погоде.
Мир у листьев в плену. Даже время само, как-то вдруг-оказалось листвой,
а пространство-молчаньем. Об этом еще только пишется повесть.
Все вокруг говорившее – стихло – наполнившись вдруг тишиной.
И наполнив все смыслом, еще не понятным мне. То есть
для судьбы и для осени я навсегда - молодой неофит -
до последнего дня, до пределов души и до краешка жизни.
И осенняя нота у самого уха звенит
словно древний авгур, навевая мне мысли.
Все, о чем не спрошу – мне в ответ будет лишь тишина.
Звезды тоже молчат, осыпаясь загадочным, призрачным светом.
Кто-то там за окном - хрупкий, как молодая луна -
слышит ясно вопрос, только медлит с конечным ответом.
Ты постой, не кружи, осыпавшихся дней соловей
и ответь на вопрос мне – «А правда ведь, жизнь того стоит?»…
Кто-то мудрый и вечный, задумавшись сел у дверей
и ключами бренчит, и не хочет меня беспокоить.