Сияет влажно-синий взор
за сеточкой ресниц.
Тебе тринадцать, твой простор
не ведает измокнувших страниц
из книг любви. Не ожидаешь ливня,
все взрослое тебе противно.
Молчишь. Любуешься. На птиц.
Не знаешь, в неизвестности витая,
что только в этом возрасте святая.