А всё исправить невозможно...
И дело здесь совсем не в том,
Что я вдруг стала осторожной
И сложной в мыслях о простом.
В том, что молчу, отбросив пряди
Осенних дум с лица тоски.
И не во имя... И не ради...
Скорее даже вопреки...
И что во мне уже сгорело,
И что ещё хранит тепло,
Я утаю. Какое дело
Всем тем, кто мял моё крыло?
А тем, кто дорог мне и значим,
Я не открою боль свою.
Я вижу мир теперь иначе.
Уже по-мудрому люблю:
Без оговорок и упрёка,
В смиреньи выжданного дня.
Моя печаль зеленоока -
Ты в отражении меня...