В небе звонком курлычет росчерк
И плывёт в направленье Ниццы,
За окном золотится роща
И роняет богатство ниц.
Это золото не надёжно,
Но роскошнее во сто крат
От кутюр элитной одёжи
И бриллиантов во сто карат.
Здесь деревьям расти негоже,
Скоро новый построят дом,
Шанс дожить до весны ничтожен,
Уже слышен пилы «дзынь-дон».
Вспомню Чехова, растревожусь,
И потянет вдруг в Ялту, в Крым,
Но сюжетец, листами множась,
Остаётся всегда один.
Не сбежать от тоски и сплина,
Не догнать в даль зовущий клин,
Погружусь, как в листву, в рутину
И работой вышибу клин.