К блуждающим просторам добирались.
Толкает волны беспокойный ветер.
Кружится всё, что попадется на пути.
Лишь по утрам на море штиль прибрежный.
От ветра волны бороздят шальные дни.
Готовы нас перевернуть зачем - то вниз.
Нет, вроде бы не мстят они, немые.
И манит шопот моря в бесконечный тыл.
Потом, я подожду, нет края и конца.
Когда же будет жизнь чудесная у нас?
Уняться празднику нельзя, но в море...
Там ветер поступает хаотично.