1
Холодный белый камень в мастерской.
Чью голову, улыбку, руки, спину
хранят его бездонные глубины?
Кто в нём таится – нимфа, бог, герой?
Сталь долота отважна и сильна,
но чем она в плоть мрамора всё дальше
вторгается, тем невозможность фальши
становится всё более ясна.
Движение неверное чуть-чуть -
и в сторону от цели тянет путь,
и вряд ли можно что-то переделать.
Но вновь и вновь проводники-глаза
ведут дорогой тоньше бритвы за
мечтой о вечном совершенстве тела.
2
Бумага - тот же мрамор, хоть по ней
водить графитным стержнем вроде легче -
она податлива, как гуттаперча,
пластична, словно эпоксидный клей.
Но лёгкость составленья букв и слов,
увековечивших картины, лики,
черты и время под рукой великих,
обманчива, как предсказанье снов.
И всё-таки бумага может всё -
преображая снежный наст её,
становится под стилосом таланта
пластичность эпоксида янтарём,
резина шин дорог поводырём,
графитный стержень чистым бриллиантом.