Мне б, только, разрешили краски,
на взгляд наброшенных картин,
нарисовать на сердце сказку,
среди мельканий лет и зим.
Мне б, только, кистью неуклюжей
не повредить бельё холста,
не заморозить воем стужи
мечтаний скомканных листа.
Мне б только посмотреть за шёлку
на этот мир из темноты
обрубков лошадиной чёлки
сразмаху брошенной в цветы.
В сторонке небом надышавшись,
свободу выдавив в стакан,
мне б голос свой, давно пропавший,
подать, чтоб дрогнула строка.