Вплотную ко мне подступает пылающий лес,
взрыв красок к границе, к обрыву речному относит.
В чернильной воде проявляется огненный срез
отчаянья, так отражается осень
и медленно тянет ко дну, где гнилая листва –
подкладка, изнанка ещё одной прожитой жизни.
С багровым, оранжевым, жёлтым не ищут родства,
иссохшую клёна ладонь пожимая на тризне.
Я пленница в этом осеннем контексте дерев,
я тоже привыкла, смирилась, пустила здесь корни,
пригрелась в отмеренном месте, задеревенев.
Но это горячечной спешки едва ли позорней.